Copio mi título de hoy del de una novela de
Milan Kundera donde se cuenta la
historia de un profesor universitario que, en la Checoslovaquia comunista de la
posguerra, arruina su vida por hacer una broma. A las mentes totalitarias no les
gustan las bromas. Y es natural. Toda broma auténtica presupone ironía, y toda
ironía presupone que una cosa puede ser varias cosas a la vez. Cervantes, que
inventó la ironía o al menos la convirtió en un ingrediente obligatorio de la
novela, mostró que Sancho Panza es un tonto, pero también un sabio, y que don
Quijote es ridículo, pero también heroico. Eso es la ironía: la revelación
deslumbrante de que la realidad no es unívoca, de que una cosa puede ser una
cosa y su opuesto, de que existen las verdades contradictorias, por usar la
fórmula de
Isaiah Berlin. Y eso es lo que no puede admitir el fanático: para él,
las cosas sólo son lo que son y nada más; es decir: son sólo lo que él dice que
son. De ahí que odie la ironía, el humor, las bromas (y, por cierto, las
novelas, que proponen una visión ambigua, irónica y poliédrica de lo real). Y de
ahí que la ironía y el humor suelan ser no sólo un síntoma de decencia
individual sino también de salud colectiva. Sin ironía no hay tolerancia. Y sin
tolerancia no hay civilización. Ni acaso humanidad: los seres humanos bromean;
los animales no.
Por supuesto, los fanáticos no viven sólo en sociedades totalitarias;
el totalitarismo es la institucionalización política del fanatismo, pero no
tiene su exclusiva. De hecho, las sociedades democráticas están permanentemente
asediadas por bárbaros totalitarios, igual que las personas civilizadas están
permanentemente asediadas por intolerantes, o igual que dentro de toda persona
civilizada vive siempre un intolerante tratando de tomar el poder. Por eso es
normal ponerse un poco nervioso en esos momentos en que, incluso en esta Europa
tan democrática y civilizada, los bromistas parecen vivir amenazados.
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